Cuando Lloro
A través de la reinvención de fotografías y documentos de mi archivo familiar, mi trabajo aborda temas de identidad, politización, inmigración, la negociación entre lo privado y lo público, y el tira y afloja entre el pasado y el presente. Dentro del tira y afloja del pasado y el presente, exploró la relación entre la memoria y la nostalgia. Actualmente sentado en la intersección entre la pintura, la fotografía y los medios digitales, mi trabajo materializa características de la diáspora como la memoria colectiva, la opacidad y la impermanencia para rectificar los enfoques tradicionales de representación y memorialización. A través de esta investigación trato de responder preguntas como: ¿Dónde existen la memoria y la nostalgia en mi práctica y si esta pregunta puede ser explorada a través de una conexión con el archivo? ¿Puede este mismo compromiso ayudar a rectificar momentos en el archivo que faltan o se omiten intencionalmente? ¿Están correlacionadas la nostalgia y la experiencia del inmigrante?
Cuando era niña, mis padres y yo visitábamos a mis abuelos en México frecuentemente. Nos quedábamos en la casa de la familia de mi papá en Duranes de Enmedio, Guanajuato, que había estado allí desde que su familia tiene memoria. Es una casa ubicada en un terreno que se ha transmitido de generación en generación, un lugar donde mi familia siempre ha vivido. Recuerdo mi tiempo allí con mucho cariño, el olor de la cocina de mi abuela, siempre activa siempre cocinando, el sonido de mi abuelo trabajando el ganado, cerdos, gallinas, toros, vacas, el olor del café en las mañanas y tardes, los sonidos de la máquina de coser de mi abuela, la sensación de todas las diferentes texturas escondidas dentro de toda la ropa y los textiles que estaban apilados a ambos lados de su área de trabajo, la libertad de poder correr afuera sin la pesadez constante de la mirada sobreprotectora de mis padres, la olor a tierra, la tierra mojada después de una fuerte lluvia, el sonido de mis zapatos mientras bajaba corriendo la colina, el tacto frío de una puerta de hierro cuando entraba en la casa.
Entrar nunca fue una pregunta, no tocaba la puerta, no esperaba a que me dieran permiso, simplemente entraba. Las familias que vivían en nuestro rancho estaban todas conectadas, no siempre por sangre, no siempre por matrimonio; estaban conectadas a través de las circunstancias. La circunstancia de haber nacido en este lugar, en este momento. La circunstancia de no poder salir pero no poder quedarse. Esta conexión de circunstancias proporcionó una seguridad que ya no existe. La seguridad de poder simplemente entrar, como si este lugar también fuera tuyo, como si esta familia también fuera tuya, como si siempre existieras aquí.
¿Cómo representas a alguien que nunca has visto, alguien que no tienes idea de cómo era, donde existe muy poca descripción? Estas imágenes de fantasmas me hicieron sentir incómoda. Me hicieron desear más. Huellas de historia sin rostro, sin certeza, sin tranquilidad.
Tengo un profundo anhelo sentimental por el tiempo con mi familia, que se ha transformado en una profunda nostalgia, que se vuelve cada vez más conflictiva a medida que pasa el tiempo. A menudo considerada como un anhelo por un pasado reciente o nostalgia, la nostalgia puede ser difícil de definir. Aunque el concepto y la emoción asociados con la nostalgia pueden parecer familiares, la palabra es compleja. Su significado ha sufrido múltiples cambios de connotación a lo largo de los años.
Las fuentes de la nostalgia siempre “residen en el presente, independientemente de cuánto la experiencia nostálgica resultante pueda obtener su sustento de nuestra memoria del pasado.”
La Dra. Ahkter argumenta que
…las representaciones literarias de los inmigrantes capturan aspectos clave de la experiencia de los inmigrantes en la nueva tierra, como a menudo no solo ser ridiculizados por su forma de vida, idioma e incluso su apariencia, sino también ser condenados al ostracismo y obligados a vivir en sus propios enclaves …se les empuja a la liminalidad y se les impide la participación activa en las arenas socioeconómica y política…su condición predominante de descontento y desconexión en la tierra de adopción es responsable de su añoranza y nostalgia.”
Extraído del archivo de mi familia, pude trabajar con una guía de estudio para el examen de ciudadanía que usó mi abuelo. A través del proceso de crear un negativo digital y luego imprimirlo nuevamente en el cuarto oscuro, pude establecer una conexión con el tiempo y el trabajo.
La nostalgia también puede ser una forma de sobrellevar el miedo a la muerte. Al centrarnos en los recuerdos positivos del pasado, podemos crear una sensación de continuidad y significado en nuestras vidas, lo que puede ayudar a aliviar la ansiedad y la incertidumbre sobre el futuro. Sin embargo, la nostalgia también puede convertirse en una forma de evitar o negar la muerte, idealizando el pasado e ignorando las realidades del presente. Esto puede conducir a una sensación de desconexión del presente y una dificultad para aceptar el cambio y la pérdida.
La nostalgia y la muerte están conectadas de manera compleja, la nostalgia puede ser una forma de afrontar y evitar la realidad de la mortalidad.
Cuando falleció mi abuelo, me di cuenta rápidamente de que incluso en el duelo siempre habría momentos en los que me sentiría alienada de la cultura americana. Incluso en un barrio predominantemente hispano, nuestra tradición de luto y duelo fue cuestionada. ¿Por qué nos costó tanto soltar el cuerpo cuando llegó el director de la funeraria? ¿Por qué queríamos quedarnos con el cuerpo todo el día y la noche? ¿Por qué nuestro duelo también se sentía como una ceremonia? En estos momentos, recordamos; recordamos lo que fue, lo que pudo ser, lo que se perdió, lo que se ganó. En estos momentos de ostracismo recurrimos a la nostalgia por un pequeño alivio.
“Se nos fue”. Es todo lo que escuchaba inmediatamente después. Lo repetían una y otra vez, como si ellos mismos no pudieran creerlo. Yo no lo podía creer. Perdimos el pilar de nuestra familia. El que trajo a nuestra familia aquí.
Mi bisabuela era una de las pocas parteras practicantes en nuestro rancho, y montaba su caballo de rancho en rancho ayudando a las mujeres durante el parto usando técnicas que le enseñó su madre. Nuestro rancho, y otros, rodeaban un pueblo que en ese momento no tenía un hospital adecuado, y la poca atención médica que tenían la mayoría no podía pagar. La salud era un conocimiento que se transmitía de generación en generación. Mi abuela, su hija, no llegó a ser partera. Ella se convirtió en una de las mejores costureras de nuestra comunidad, utilizando y perfeccionando las técnicas que le enseñó su madre. Durante mis estancias, mi abuela me hacía ayudar, una pequeña ayudante de taller con manos pequeñas capaz de maniobrar pequeños utensilios y pequeñas puntadas. Ella me instruía a rasgar las costuras mientras unía las prendas en su máquina de coser que fue un regalo de mi abuelo. Me hacía bordar patrones que ella había dibujado con tiza y, a veces, me permitía ser creativa con los colores y las puntadas. Para ella, esto era un trabajo, algo que siempre había hecho para mantener su vida en México, pero para mí se sentía como mucho más. Había una conexión con la materialidad que no había encontrado antes. Pienso mucho en esta conexión en mi práctica, no solo la conexión con la materia, sino también la conexión con la memoria.
la conexión con el material y la memoria están muy presentes en mi práctica: exploró esta conexión llenando vacíos que solo pueden llenarse a través del acto de pintar
